Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre, Je n'ai jamais compris que cela pût se faire.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?