Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.
Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.
Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.
Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?
On devrait toujours être amoureux. C'est la raison pour laquelle on ne devrait jamais se marier.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?
Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.
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