On a dit que l'amour qui ôtait l'esprit à ceux qui en avaient en donnait à ceux qui n'en avaient pas.

L'amour, cette absence de mémoire, ne retient de nous que notre éternité.

L'amour véritable s'enveloppe toujours des mystères de la pudeur, même dans son expression, car il se prouve par lui-même ; il ne sent pas la nécessité, comme l'amour faux, d'allumer un incendie.

Chez moi, tout crime — le meurtre principalement — a des correspondances secrètes avec l'amour.

Misérable est l'amour qui se laisserait mesurer.

Il faut de l'artifice pour se faire aimer ; il faut chercher avec quelque adresse les moyens d'enflammer, et l'amour tout seul ne donne point de l'amour.

On est toujours fils de ses œuvres.

Seules errances d'amour Sont dignes de pardon.

Nul chemin n'est mauvais qui touche à sa fin, sauf celui qui mène au gibet.

On est toujours fils de ses œuvres.

Nul chemin n'est mauvais qui touche à sa fin, sauf celui qui mène au gibet.