Elas ! Pourquoy m'a elle procuree Mort a demy sans l'avoir assouvie ? Vie en langueur, telle est ma destinee, Quant je ne voy ma doulce dame en vie.

Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.

En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.

Il le faut avouer, l'amour est un grand maître. Ce qu'on ne fut jamais, il nous enseigne à l'être.

L'amour et la haine, la haine et l'amour, Tout cela est passé sur moi ; Pourtant je n'en ai gardé nulle trace, Je suis resté toujours le même.

Le mal n'est jamais dans l'amour.

Mais les ouvrages les plus courts Sont toujours les meilleurs […].

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.

Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.