Parler d'amour, c'est faire l'amour.

L'amour, c'est être toujours inquiet de l'autre.

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.

C'est peut-être ça, l'amour : un visage autour de soi qui se multiplie, alors qu'on est seul !

Amour, tu perdis Troie.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Il n'appartient qu'aux grands hommes d'avoir de grands défauts.

Les gens heureux ne se corrigent guère : ils croient toujours avoir raison quand la fortune soutient leur mauvaise conduite.

Nous aimons toujours ceux qui nous admirent, et nous n'aimons pas toujours ceux que nous admirons.

Nous promettons selon nos espérances, et nous tenons selon nos craintes.

Nous pardonnons souvent à ceux qui nous ennuient, mais nous ne pouvons pardonner à ceux que nous ennuyons.

Il y a des méchants qui seraient moins dangereux s'ils n'avaient aucune bonté.