Aimer c'est la moitié de croire.

Quand on n'aime pas trop, on n'aime pas assez.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Je dis ce que mon cœur, ce que mon mal me dit. Que celui aime peu, qui aime à la mesure.

Si tu veux être aimé, aime.

Ah ! si mon cœur osait encor se renflammer ! Ne sentirai-je plus de charme qui m'arrête ? Ai-je passé le temps d'aimer ?

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

On croit communément que l'art de plaire est un grand moyen de faire fortune : savoir s'ennuyer est un art qui réussit bien davantage.

Pour être heureux en vivant dans le monde, il y a des côtés de son âme qu'il faut entièrement paralyser.

Je ne sais quel homme* disait : « Je voudrais voir le dernier des Rois étranglé avec le boyau du dernier des Prêtres. »

La pire de toutes les mésalliances est celle du cœur.

On est plus heureux dans la solitude que dans le monde. Cela ne viendrait-il pas de ce que, dans la solitude, on pense aux choses et que dans le monde on est forcé de penser aux hommes.