Ce n'est pas un travail vite fait que d'aimer.

Qui m'aime me suive.

Je dis ce que mon cœur, ce que mon mal me dit. Que celui aime peu, qui aime à la mesure.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

On n'aime plus personne dès qu'on aime […].

Qu'il y a loin de la connaissance de Dieu à l'aimer !

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.