On n'est pas aimé tous les soirs.
Il faut bien tuer ce qu'on aime.
Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.
Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?
Qu'il y a loin de la connaissance de Dieu à l'aimer !
Je ne cherche en aimant que le seul bien d'aimer.
Celui qui aime beaucoup ne pardonne pas facilement.
Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
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