Qui bien aime, aime impatiemment.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.

On ne tue bien que ce qu'on aime.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

On ne peut répondre de son courage quand on n'a jamais été dans le péril.

L'envie est plus irréconciliable que la haine.

Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

Il n'est pas si dangereux de faire du mal à la plupart des hommes que de leur faire trop de bien.

Un homme d'esprit serait souvent bien embarrassé sans la compagnie des sots.

La plupart des amis dégoûtent de l'amitié, et la plupart des dévots dégoûtent de la dévotion.