Qu'il est triste de tout aimer sans savoir ce que l'on aime !
Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?
Et je dirais que je vous aime, Seigneur, si je savais ce que c'est que d'aimer.
Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.
J'aime ceux qui ne savent pas trop pourquoi ils aiment, c'est qu'alors ils aiment vraiment.
Elle ne concevait pas qu'aimer fût l'ennemi d'aimer.
Pour être aimé, aime.
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