Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

C'était un vieux routier, il savait plus d'un tour.

Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.

Toute sa personne velue Représentait un ours, mais un ours mal léché.

Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.