Réfléchir, c'est nier ce que l'on croit.

Une idée que j'ai, il faut que je la nie : c'est ma manière de l'essayer.

Je n'écris plus une phrase affirmative sans être tenté d'y ajouter : « peut-être ».

Le dieu doute et ne se survit même que par son doute.

Il y a deux espèces de sots : ceux qui ne doutent de rien et ceux qui doutent de tout.

Plus on sait, plus on doute.

Ce que je sens divers, c'est toujours moi.

Je n'admets qu'une chose pour ne pas être naturelle : l'art.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Avec qui l'homme se consolerait-il d'une déchéance, sinon avec ce qui l'a déchu ?

« Avoir raison »… Qui donc y tient encore : quelques sots.

On appelle « bonheur » un concours de circonstances qui permette la joie. Mais on appelle « joie » cet état de l'être qui n'a besoin de rien pour se sentir heureux.